Верёвкину. А что идея хорошая. Вам надо лишь ноутбук взять и писать. С вашим талантом Вы точно не пропадёте, а в деревне пишется гораздо лучше, если только это не статьи для журнала Мир ПК
Ой, ну нет у меня писательских амбиций ну вот ей богу (врёт, есть) - Ну да, есть, но это даже не писательские, и вообще.. просто я люблю текст, внимательно к нему отношусь, язык люблю (поэтому об эмиграции не может быть и речи), люблю придумывать стиль, выковыривая из памяти разные словечки и прочее. И таланта у меня нет никакого, есть способности неразвитые, in vitro находящиеся, вот и всё. Дело-то не в этом! (прошу вас, не пишите "вы" с большой, давайте проще
)
Честно: остаток жизни хочу посвятить живописи, графике и путешествиям, но путешествиям не туда, куда все, а своё искать, чтоб душа ожила и успокоилась. Там бы и хотел помереть..
Я москвич в шестом поколении (как минимум), я знаю и вижу, как люди живут в этом городе-удаче, городе-мусорном ведре - но для меня - городе тихих дворов, кривых переулков, маленьких, вырастающих из-за угла церквушек, негромких, но больших и загадочных монастырей, центральных улиц, запруженных спешащим ( но не толкающим друг друга!) людом, скверами, тополями, усадьбами - я знаю и вижу, чёрт возьми, как память об эти людях стирается, сметается, выкорчёвывается - стираются с лица земли целые поколения воспоминаний, стирается память! И в конце концов для живущего здесь человека теряется самое главное - его самоидентификация: он уже не может найти дом и двор, где он бегал маленький, не может опознать место, где первый раз узнал чувство обиды, где дружил, любил, первый раз целовался - потому что ни этих домов, ни этих деревьев уже нет! На их месте стоит что-то другое, чужое. Человек хочет сходить туда, где бегала девочкой его мать, где она со своей матерью бежала в бомбоубежище в 41ом, где стояла или играла в резиночку у столетнего тополя во дворе, стояла под его широкими листьями, и шёл лёгкий летний грибной дождик, а она стояла и думала о том, что вот она вырастет большая и у неё родиться сын.. Который, когда она умрёт, захочет прийти и постоять под тем самым тополем, где стояла его мать - но этого тополя нет! Этого дома нет! И ничего - нет!!!..
Скажите, как можно вернуться к себе, когда все видимые знаки твоего присутствия на земле стёрты? Как?!
Я понимаю, я утрирую, но ведь хотя бы доля правды в этом есть!..
Кладбища, превращённые в парки (Марьина роща, Аэропорт-Сокол, сотни мелких церковных кладбищ ("спасибо" Петру и Екатерине II)).
Увы, память у городов, у Москвы, особенно сейчас, короткая, очень короткая. А значит, и у людей. А без памяти жить человеку нельзя. Можно, но до первого-второго жизненного удара, до смены моды, течения, а дальше встанет (если ты не олигофрен) вопрос: кто ты? где ты? откуда ты? кто был до тебя? кто будет после тебя?..
Родители, бросающие и забывающие о детях.
Кстати, у меня вопрос: самцы некоторых видов камаров, как известно, пьют кровь. При этом срок жизни отдельной особи от нескольких дней (часов?) до пару недель. Вопрос: они что, так голодны, или выпитая кровь каким-то образом стимулирует их спаривания (а только это и есть их единственный смысл жизни - ведь время дорого)?
